иногда всё равно подкатывает, сколько ни отбивайся, 
ни говори, что прошло, мол, дела забытые, всё такое, 

память — это не то, что способно изящно и в ритме вальса 

потанцевать немного с тобой,
а после оставить в покое.

когда ты прощаешься с человеком, 
ты уходишь 
из жизни 
его или своей?

когда ты бродишь, как бездомная, от станции к станции, ты потерялась 
или потеряна?

когда покидаешь, казалось бы, самого лучшего из людей, 
эта печаль безвременна?

когда под горячую руку подставляешь правую щеку, 
это по библии 
или по дурости?

когда в голове ахинея, красный октябрь, раскол, 
это юность или… хотя, что еще?

это взросление или крайнее одиночество, 
когда в предапрельской хмурости
все чаще и чаще требуется под голову понимающее плечо?

когда тебе снится безвозмедное летнее счастье,
это хороший сон или кошмар?

когда через твое сердце проходят толпы людей, не задерживаясь, 
то ты шлюха или аэропорт?

когда не дышится, не пишется и не спится, 
это точно март.

нет, ты не шлюха, просто со встречными пассажирами очень не повезло.

когда обидчик не так хочет быть прощенным, как ты — простить, 
это любовь или грабли?

это почетно или печально,
когда получаешь георгиевский крест за отвагу прожить столько грустных зим?

когда люди дохнут, прощаются по-английски, 
улетают, как дирижабли,

это ты остаешься таким отчаянно одиноким, 
или ты, независимо от людей, всегда был таким?

когда у тебя ничегошеньки нет за пазухой
и в голове -
ты либо дурак, либо тебе семнадцать.

и хочется вечно быть столь же красивым, и чтоб так же до взрослой жизни -
космически далеко.

только тьма безответных вопросов и на полях в тетради начёрканное “не сдаться”. 

только бурная юность все время кипит и сбегает, как молоко.

А потом так резко. 
Раз. 
И пустота.

Слишком поздно ты пришёл раздувать угли. Всё перегорело, ничего не осталось. Только холодный пепел.

Смотри: я люблю тебя и выбираю тебя, день за днем, даже когда мы на сумасшедшем расстоянии. Говорят, надо бороться за любовь. Бороться надо с собой, вернее, со своими страхами, сомнениями, гордыней. И я борюсь.

Никогда, 

ни в какой рифме 

не хватит нежности 

рассказать, какая меня застала 

по нам тоска.

Take your broken heart and make it into art.