я старый хвойный дремучий лес, я дом для цветов и птиц. во мне по тропам шагает бес и клонит осоку вниз. и где-то тихо журчит ручей – в нем кроются сотни душ любимых мне, дорогих людей, однажды зашедших в глушь. на соснах гнезда больных идей покоятся в тишине; искали птицы своих детей, вот только не знали, где сплетен их кров из моих ветвей, запрятаны их дома. рождений тайна живет во мне, но в ней же живет тюрьма. я лес на гиблой, седой земле. лишь с запада на восток который год бороздит по мне усталый, голодный волк. он лижет землю, пьет из ручья. круг замкнут и начат бой: пусть плачет дождь и кричит заря – протяжный, безбожный вой прольется эхом сквозь сотни миль. волк будет искать тропу. простой звериный кровавый стиль – лишь в жажде искать судьбу. я лес, во мне есть одна лишь жизнь – и сила её в борьбе. 

во мне петляет, рычит, скулит больная любовь к тебе.