мы ошибались,

и это вполне нормально. 

но почему до сих пор у меня в груди 

тянутся болью отчаянье и прощанье? 

я не могу никуда от себя уйти,

я не могу найти сил и собрать в охапку 

чувство такое, как будто я ни о чём, 

я никуда, ничего, ниоткуда, тряпка,

сама для себя стала худшим своим врагом.

я ошибалась.

чтоб мне провалиться в землю, 

вряд ли мне хватит каких-нибудь моих сил, 

всё, что умею: на льду разбивать колени 

и улыбаться: конечно же, не любил,

да, всё исправлю, да ладно, ещё успею, 

я всё смогу пережить, я же сильная, да?

…как я устала, ведь просто теряю время, 

строя из мыслей бумажные города.

я черновик, перечёркнутый красным график, 

мрачная точка в начале координат, 

и — не на счастье — я бьюсь о дешёвый кафель, 

даже не зная, а что с меня можно взять.

сотни вопросов и сотни больных сомнений, 

я не уверена даже в самой себе, 

но как обычно в начале пустых сражений 

всё-таки верю победе, а не беде, 

и улетаю в небо подбитой птицей, 

если я сдамся, то значит, земля — моя.

только сегодня позволь мне не ошибиться, 

чтобы я могла наконец победить себя.