пусть в шестнадцать спорят, когда конец.

как сурова мама, как чёрств отец.

если в двадцать пять да не под венец,

то списать в кладовку.

пусть в шестнадцать верят, что старость — вот.

кому есть за тридцать, тот не живёт:

скучный быт, неправильный бутерброд,

в Соль-Илецк путёвка.

обещай, что будет у нас не так.

до краёв заполнив бензином бак,

мы поедем в Хельсинки и в Судак

на исходе лета.

не сгорим от офисной суеты.

не нырнём в ток-шоу, разинув рты,

как на берег брошенные киты.

не наложим вето

на свои мечты и свои «хочу».

нам исполнить будет их по плечу,

если в день рожденья задуть свечу,

и молчать об этом.

а когда появится дочь ли сын,

мы втроём сумеем достичь вершин.

сокровенных, горных, больших вершин,

но нам будет мало.

это просто вечный круговорот,

у ребёнка будет свой бутерброд,

будет дом и, может быть, огород.

к югу от Гватемалы,

в Коста-Рику, Мексику, Эквадор

улетим тогда, станем пить кагор,

купим особняк у подножья гор

и гамак повесим.

ты набьёшь картинку себе на грудь,

я издам роман «прочитай/забудь» -

«50 оттенков чего-нибудь»,

сделав шуму в прессе.

пусть другие верят, что жизнь скучна.

мы с тобой её проживём сполна,

она будет празднична и длинна,

и не важно даже, что за страна,

лишь бы только вместе.