Прошлое — это прекрасно, моя Мари, 

только с собой его, милая, не бери. 

Лучше оставь его в бабушкином сундуке, 

или у мамы в шкатулке, но в рюкзаке, 

что ты несешь за плечами, его не храни, 

слишком тяжелый камень, моя Мари. 

Прошлое — это как детство, скажи прощай, 

изредка воскресеньями навещай. 

Но никогда в глаза ему не гляди, 

прошлое — это зараза, моя Мари. 

Белый осколок чашки, причуда, пыль, 

и на земле лежащий сухой ковыль. 

Это товар без возврата, пробитый чек, 

смуглый мальчишка с родинкой на плече, 

что целовал под саваном темноты, 

первый бокал мартини, табачный дым. 

Всё, что когда-то выгорело костром: 

истина, безмятежность, невинность, дом. 

Ты не святая, зачем тебе этот крест? - 

сотни отпущенных рук, опустевших мест. 

Всё, что не прижилось и не проросло, 

даже вот это ангельское крыло. 

Выбрось его с рождественской мишурой, 

смело шагай под звёздами, громко пой. 

Прошлое — это так больно, моя Мари, 

всё, что нельзя исправить и изменить. 

Каждое грубое слово, кривой совет, 

тот утонувший в море цветной браслет. 

Слёзы на выпускном и последний вальс. 

Что-то хорошее тоже, но в том и фарс: 

это есть якорь, что тянет тебя ко дну, 

в прошлый четверг, в растаявшую весну. 

Если не сможешь и не шагнешь вперед, 

то, что давно истлело, тебя сожрёт. 

Брось его в пламя, гляди, как оно горит, 

полку освободи для другой любви. 

Прошлое — это прекрасно, моя Мари, 

только с собой ни за что его не бери.